Коринфский Аполлон Аполлонович

                                              Из осенних набросков


                             Сегодня целый день бродил я по лугам,
                             С двустволкою в руках... Знакомые картины
                             Мелькали предо мной... Пестрели здесь и там
                             Усадьбы серые: дымилися овины
                             На гумнах у крестьян; по берегу реки
                             Ютилось на горе село с убогим храмом;
                             Паслись по озимям стада-особняки;
                             Обманывая глаз, на горизонте самом
                             Зубчатою стеной вставал сосновый бор,
                             И летом, и зимой хранящий свой убор...
                             На всем заметен был истомы грустной след...
                             Угрюм, печален вид природы сиротливой
                             Осеннею порой, — а всё ж иной поэт
                             Найдет ее подчас и пестрой, и красивой!..
                             Его пленит собой узорная гряда
                             Курчавых облаков на бледном небосводе,
                             Излучина реки; быть может, иногда
                             И самая печаль, разлитая в природе...
                             Она его душе мечтательной сродни:
                             В ней — отголосок дум, желаний и волнений,
                             Она исполнена тревоги, как они,
                             Она таинственна, как своенравный гений
                             Певца-художника... Невидимая нить
                             Привязывает к ней природы властелина,
                             И — с ней наедине — способен он забыть
                             Минуты горькие, часы тупого сплина,
                             Обиду кровную, лишений тяжкий гнет,
                             Измену женщины, грядущих дней тревогу, —
                             Его упавший дух невольно оживет,
                             Больная мысль найдет желанную дорогу...
                             Куда ни кинет он пытливо грустный взгляд —
                             Мелькают образы, плывут живые тени;
                             Повеет ветерком — неслышно налетят
                             Все спутники его минутных вдохновений;
                             Тут рифмы звонкие ласкают чуткий слух,
                             Здесь строфы мерные сплетают ряд созвучий,
                             А там — растет мотив... И вмиг воспрянет дух,
                             И сердце застучит, и стих готов летучий...
                             ...Так вот и я с утра до вечера бродил
                             По берегам реки, среди родной природы...
                             Забывши о ружье, нередко я следил
                             За стаей вольных птиц, прорезывавших своды
                             Тяжелой мантией нависших облаков,
                             Терявшихся вдали, в таинственном просторе;
                             И крикнуть был порой, смотря им вслед, готов:
                             "Снесите мой привет за радужное море!.."
                             . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
                             Лишь поздним вечером вернулся я домой,
                             С пустою сумкою, измученный, усталый...
                             Казался город мне огромною тюрьмой,
                             И грудь была полна тоскою небывалой;
                             Душа опять рвалась от каменных громад
                             На волю, на простор... А сердце в песню муки,
                             В больную песнь любви, слагало наугад
                             Природой серою подсказанные звуки...

                             6 октября 1890


                           ________________________________________________________________________